O sonho de Alicia.

Em uma noite dessas, que fazia um calor absurdo, Alicia estava sentada em sua cama olhando as estrelas pela janela e pensando nas coisas que ela queria para a sua vida. Ficou ali por horas e horas, sonhando acordada, até que então ela adormeceu de verdade.
Enquanto Alicia dormia ela sonhava com uma fada, que chegou até ela, dizendo que ela poderia escolher 3 desejos, e no sonho então ela escolheu e seus desejos foram realizados.
Alicia dormiu por um bom tempo, quando ela acordou, ainda era noite, ela olhou para a cabeceira ao lado de sua cama e ali tinha uma estrela azul que muito brilhava, ela olhou para aquilo assustada, então pegou a estrela na mão, parecia de algodão de tão macia que era.
Quando Alicia pegou a estrela na mão uma luz surgiu e nesta luz havia uma fada.
Alicia pensou: Nossa é a fada do meu sonho, só posso estar sonhando outra vez.
Mas não era um sonho, era uma fada bem gordinha com as bochechas coradas, ela usava um vestido lilás e tinha o cabelo vermelho.
A fada olhou para Alicia e disse: Meu nome é Rubi, e estou aqui para realizar os seus desejos, pois você é uma pessoa especial que merece ser feliz.
Alicia olhou para a fada com uma cara de espanto e ficou muda por alguns minutos.
Até que então Alicia resolveu fazer os pedidos.
Logo em seguida a fada disse a ela: Quando você menos esperar, e acreditar os seus desejos vão se realizar,você tem que acreditar nos seus sonhos, porque você é capaz de realiza-los,agora volte para sua cama e continue a dormir.Adeus.
Alicia ainda meio assustada, voltou à cama e adormeceu novamente.
Será que isso que aconteceu com Alicia foi verdade ou foi só um sonho?

O público.

O público é o convidado, assiste, aplaude, comenta, reclama, crítica, vaia, elogia.
Muitas pessoas precisam do público para viver, precisam do público para perceber, reconhecer e aprender.
O público faz parte do espetáculo, que faz parte do cenário, que faz parto do show.
A vida nos prega peças, muitas vezes nos faz sorrir, outras nos faz chorar, quase nunca ela vai ser justa com nós, porque não somos justos com ela o tempo inteiro, enganamos ela, enganamos nós mesmos, fingimos estar bem quando não estamos, tentamos enganar os nossos sentimentos, onde muitas vezes ferimos eles bem mais do que se aceitacemos os fatos como a realidade manda.
As vezes sonhamos que em um click, possamos mudar as coisas ou torná-las mais simples, mas isso são ideias da nossa cabeça, não que seja impossível, nada é impossível quando queremos de verdade e com vontade.
Ficar sentada junto ao público, esperando a vida passar nunca vai ser uma evolução, vai ser uma grande ilusão, nada caí do céu, nada muda por acaso, tudo que queremos temos que ir atrás, não importa se não tivermos aplausos, elogios, reclamações, críticas, não importa nem se não tiver o público para nos prestigiar, fazendo por nóes mesmos, já estamos rumando a uma evolução, indiferente do público ou não.

A angústia.

A angústia de um dia não acordar, não te ver, não te ter, não chorar, não sorrir, não viver.
A angústia que fica dentro do peito, que a gente não consegue por para fora nem mesmo derramando lágrimas.
Ouvindo músicas de dor de cotovelo é uma missão suícida, cujo a gente fica rolando na cama e pensando só coisas boas, fica pensando que gostaria de estar com a pessoa amada todo tempo, que gostaria de não sentir saudades, fica imaginando,projetando, mirabolando os próprios sonhos, mirabolando a própria vida, questionando as perguntas com respostas mais complicadas e difíceis de serem respondidas.
Escrever é uma arte, escrever para si mesmo, não querendo um público para ler, só para expor as nossas próprias ideias, o público só serve para fazer críticas, eu escrevo para mim, invento meus escritos, invento minhas histórias, invento o que me der vontade de escrever, e nunca quero que pensem que escrevo coisas tristes porque estou triste, eu gosto de escrever sobre isso, gosto de fazer um certo drama com as palavras E assim sigo angústiando as minhas palavras.

A carta suícida.

Em uma noite com forte vento e muita chuva, Josephine resolveu escrever uma carta, mas não era apenas mais uma carta, era uma carta suícida, onde ali ela dizia todos os motivos de desistência daquela vida injusta e sofrida, cujo a qual ela fazia parte.
Enquanto ela escrevia, o seu rosto era coberto por lágrimas...
A carta dizia algo mais ou menos assim: "Não dedico está carta a ninguém, nela simplesmente eu escrevo minhas angustias e sofrimentos, ilusões e decepções que me fizeram desistir desta vida, não se preucupem comigo, não se preucupem se eu sofri enquanto dei o fim a mim mesma, estarei bem mais feliz aqui do outro lado. Fiquem todos bem e sejam felizes sem sentir a minha falta, que estarei orando por vocês de onde eu estiver. Adeus."
Josephine dobrou a carta e colocou de baixo de um vaso, que estava em cima da mesa e foi em direção ao seu quarto.
Josephine escondia um segredo, ela tinha uma doença que mais cedo ou mais tarde ela ia acabar falecendo.
Pegou um copo de água que estava sobre o bidê ao lado de sua cama, tomou um comprimido e em seguida um gole de água, deitou-se sobre a cama e fechou os olhos, daquele sono nunca mais ela acordou.

Brasil.

Mais um ano que começa, não começa muito bem para um uns, tragédias pós tragédias, o tempo todo.
Parece que 2010 vai ser um ano difícil, um ano meio crítico.
Mas espero que seja só a impressão, porque não precisamos de desgraças e coisas tristes que nos fazem pensar na vida, desgraças já temos aos montes toda vez que ligamos a televisão, ou abrimos o jornal.
Precisamos de coisas boas, que torne as vidas mais alegres, precisamos de notícias boas, menos mortes, menos acidentes, menos tragédias,mas tudo isso, seria uma ilusão porque o mundo vive de desgraças, o Brasil é uma merda, uma desgraça, onde a moda é roubar, matar etc..., isso sim faz o povo ficar feliz, rir e fofocar sobre a desgraça alheia, faz bem para o coração e a emoção de cada ser insensível que existe no mundo, queria ver se fosse com eles, mas enfim, isso nunca vai mudar, porque as pessoas gostam disso, elas buscam isso, elas sentem prazer com isto e são pessoas brasileiras que gostam desta vida monótona de mortes e roubos.
Vergonha é chegar um um país e dizer que é brasileiro, só porque o brasileiro tem fama de ladrão que rouba e mata todo tempo, vergonha certo, vergonha para muitos, inclusive para mim.
Isto é Brasil, grande merda.
Foda-se o Brasil.